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Mas, na verdade, o Sr. Lawrence estava o tempo todo pensando no que ouvira de Paul, e cada vez que ele virava o olhar ia para a escotilha da companheira, de onde, agora que a porta da cabine estava destrancada, ele esperava ver a qualquer momento a figura de Lucy Acton emergir. A escuna navegava lentamente sob apenas as três velas inferiores da carangueja, e a fragata, que transportava tudo, exceto as velas de apoio, estava rapidamente ao alcance do alcance e da chamada. Era o Anfião, sem muita beleza para prender a atenção, a menos que o olhar subisse ao alto, onde cada vela era cortada e fixada com a perfeição característica do navio de guerra britânico, e onde os mastros de corrida e de posição eram regidos com tanta delicadeza contra o céu como se primorosamente desenhados a lápis no papel, e no alto, logo abaixo do botão reluzente da carroça, cintilava a longa flâmula em tons flutuantes como um fio do cabelo dourado de uma moça flutuando na brisa. Mas seu revestimento estava enferrujado e desajeitado com incrustações marinhas, e seus flancos precisavam do pote de tinta, mas o correr dos panos de rede era tão branco quanto a neve, e sua fileira de canhões, o brilho dos botões do uniforme e a cor obtida da sentinela marinha postada aqui e ali, aumentavam o espetáculo bélico ao grau de uma peça marinha carregada com a beleza do acabamento e precisão, imponente e comovente com o espírito da guerra.